Новости партнеров

Самое свежее

Александр Росляков. Выборы – это бои без правил, где без уличного подкрепления не победить Андрей Нальгин. О закручивании гаек в России Алексей Чадаев. Еще несколько заметок об итогах этих выборов Интернет и гражданское самосознание электората Эль Мюрид. Почему «умное голосование» Навального – это впустую Александр Росляков. Бегство Путина: от спятившего на распилах бордюрбая черт сбежит!
Загрузка...

Евгений Лукин: "И, бедою сплочены, от Европы до Китаю… я тебе попричитаю “Лишь бы не было войны”!

  • * * *
    В суровом достопамятном году
    удил я рыбу на кронштадтском льду.
    Всю леску перепутали, поганцы!
    До сей поры мормышку не найду!

     

    * * *
    Рынок? Вера? Ни хрена!
    Только грозная година
    соберет нас воедино,
    как в былые времена.

     

    И, бедою сплочены,
    от Европы до Китаю…
    Я тебе попричитаю
    “Лишь бы не было войны”!

     

    * * *
    Уронили мишку на пол,
    оторвали мишке лапу.
    Так и мы вот понемногу
    за ногой теряем ногу.

     

    * * *
    Вот и осень с позолотцей.
    Всюду тонкий запах тленья.
    Крашу крестик, правлю тризну,
    разговариваю с твердью.

     

    Самому еще придется
    отвечать за преступленье,
    именуемое жизнью
    и караемое смертью.

     

    * * *
    Пойми, что каждая затрещина
    Дана тебе для блага вящего.
    Нам эта истина завещана
    От дедов, пращуров и ящеров.

     

    * * *
    Бухой водитель вывалил вчера
    полкузова бетона в бункера.
    Никто не всполошился до утра -
    бетон засох. Долбаем бункера.


    Растет обломков сизая гора.
    Бетон гудит. Долбаем бункера.
    Над нами зной звенит, как мошкара.
    В глазах - темно. Долбаем бункера.


    Глядите все! Поближе, детвора!
    Вас это ждет... Долбаем бункера.
    Шло казачье на нас, шли юнкера...
    Разбили их... Долбаем бункера...

     

    * * *
    Что с классиком меня роднило?
    Я гимны звучные слагал
    и, правя тяжкое кормило,
    челна ветрило напрягал.


    Но вихорь злой взревел в природе -
    и мне, Господнему рабу,
    ветрилом хрястнуло по морде,
    потом кормилом - по горбу...

     

    * * *
    Я волнуюсь, читая стихи:
    не слова, а прозрачные слезы.
    Все твердят, что пришли от сохи,
    что вчера еще слезли с березы.


    О родной вспоминают стезе,
    где зады поросли лопухами.
    Так и видят себя в картузе
    и в рубахе с шестью петухами.


    И живут, разрывая сердца,

    под трамвайно-троллейбусный грохот.
    Эх, найти бы того подлеца,
    что насильно отправил их в город!


    Я найду его. Зол и речист,
    я прорвусь через сто кабинетов.

    Я в лицо ему брошу: "Садист!
    Ты за что же так мучишь поэтов?


    Ты же слышишь, как стонет стило!
    Здесь их жизнь и больна, и кабальна!
    Отпусти ты их с миром в село,
    посади ты их там на комбайны!"

     

    * * *
    Гляжу, от злобы костяной,
    на то, что пройдено.
    Пока я лаялся с женой,
    погибла Родина.


    Иду по городу - гляжу:
    окопы веером.
    Ну я ей, твари, покажу
    сегодня вечером!

     

    * * *
    Вам не стыдно, коммунисты?
    Что за клоунада?
    Ведь и танки были быстры,
    и броня - что надо!


    Шли армадой по дороге,
    траками пылили -
    и кого-то там в итоге
    насмерть задавили.


    Что сказать... Придурковаты.
    Да и бестолковы.
    То ли дело демократы -
    ну хоть из Молдовы!


    Не беда, что не картавы, -
    но умеют делать!
    Как шарахнут по кварталу
    с "МиГа-29"!


    И - чего-то не хватает.
    Вроде бы квартала.
    Только туфелька порхает
    с выпускного бала.


    Ой ты, звонкое монисто,
    пушки заряжены...
    Сопляки вы, коммунисты.
    Мальчики. Пижоны.

     

    * * *
    Были гулкие куранты
    и граненые стаканы,
    ссоры в транспорте до визгу
    и купюры цвета беж...


    Эмигранты, эмигранты
    собирали чемоданы,
    выправляли где-то визу
    и мотали за рубеж.


    Ну, а мы шагали в ногу,
    не шурша, не возникая,
    что кругом дороговизна
    и оклад сто пятьдесят...


    Удивительно, ей-богу,
    но какая-никакая
    у меня была Отчизна
    года три тому назад.


    КГБ да Первомаи,
    Конституция - что дышло,
    убежавшим - укоризна
    и водяра из горла...


    До сих пор не понимаю,
    как же этакое вышло:
    я - остался, а Отчизна
    чемоданы собрала.


    Уложила и смоталась
    в подмосковные затоны,
    в среднерусский конопляник,
    где щекочет соловей...


    Мне на Родину осталось
    посмотреть через кордоны -
    я теперь ее племянник,
    выбыл я из сыновей.


    Отреклась, как эмигрантка,
    и раскаянье не гложет:
    мол, ребята, не взыщите,
    а не будет хода вспять...


    Но потом, когда, поганка,
    продадут тебя за грошик,
    ты же скажешь: "Защитите!.."
    И придется защищать.

     

    * * *
    Что ты, княже, говорил, когда солнце меркло?
    Ты сказал, что лучше смерть, нежели полон.
    И стоим, окружены у речушки мелкой,
    и поганые идут с четырех сторон.

     

    Веют стрелами ветра, жаждой рты спаяло,
    тесно сдвинуты щиты, отворен колчан.
    Нам отсюда не уйти, с берега Каялы -
    перерезал все пути половец Кончак.

     

    Что ты, княже, говорил в час, когда затменье
    пало на твои полки вороным крылом?
    Ты сказал, что только смерд верует в знаменья,
    и еще сказал, что смерть лучше, чем полон.

     

    Так гори, сгорай, трава, под последней битвой.
    Бей, пока в руке клинок и в очах светло.
    Вся дружина полегла возле речки быстрой,
    ну а князь - пошел в полон, из седла - в- седло.

     

    Что ты, княже, говорил яростно и гордо?
    Дескать, Дону зачерпнуть в золотой шелом!..
    И лежу на берегу со стрелою в горле,
    потому что лучше смерть, нежели полон.

     

    Как забыли мы одно, самое простое -
    что доводишься ты, князь, сватом Кончаку!
    Не обидит свата сват, и побег подстроит,
    и напишет кто-нибудь "Слово о полку".

9

Комментарии

4 комментария
  • Одинокий Путник
    Одинокий Путник9 января 2017 г.+2
    " что ты, княже, говорил, когда солнце меркло..."- просто до дрожи пробирает, прекрасно! Это песня, она звучит, ее петь просто, как будто всю жизнь знал.
  • Александр Росляков
    Александр Росляков9 января 2017 г.-1+2
    Лукин – самый лучший поэт в нашем постсоветском 25-летии, я бы ему и Нобелевскую дал, вместо дрянной мегеры Алексиевич. Но поскольку у нас во всех сферах искусства – сугубо отрицательные отбор, такой поэт не только лишний, но и враждебный победившей конъюнктурной серости. В советское время Лукин имел бы всю заслуженную славу со всеми вытекающими: хорошую московскую квартиру и место в президиуме – вместо его нынешней лачуги в Волгограде. Гремел бы по ТВ – как в свое время Евтушенко с Вознесенским, заряжая своим поэтическим подъемом сердца нации. Его стихи были бы в учебниках по литературе и проходились в школе. Но нынешняя жизнь обрекла его на смерть. Он читаем и любим столь узким кругом, что служит для большого поэта убийственной петлей.
  • Борис Дунаев
    Борис Дунаев9 января 2017 г.+2
    Прочел стихи и комменты - и вот появился такой экспромт: хорошо когда живут на земле поэты и смеются и поют дерзкие куплеты жаль одно как ни крути а выходит братцы что поэты не в чести там где правят баксы. значит надо видит Бог подсоблять друг дружке кто тут главный скоморох я готов в петрушки.
  • ник чарус
    ник чарус10 января 2017 г.+1
    много мыслей лукина надо бы на стену чтобы кровь пустить себе вскрывши себе вену... ну а лучше бы ещё кровь пустить уродам что паскудство лишь одно делают с народом!