С растерянным смятением в груди,
с невысказанным горестным вопросом
седой старик Европы посреди
стоит под небом мартовским белёсым,
исполненным предчувствия грозы…
Старик молчит. Его звезда погасла.
Проходит сквозь него чужой язык,
как финка сквозь растопленное масло.
С ним рядом сумка: свитер да носки,
потрёпанная связка старых фото –
резон для оглушительной тоски,
пригодной для ступенек эшафота...
Ведь ни понять, ни осознать нельзя,
и каждый шаг – как будто в полудрёме…
Вчера был дом, соседи и друзья,
а что сейчас, чужого неба кроме?
Старик устал. Он стал вчерашним днём.
Он неподвижный манекен витринный…
Но бьётся в нём, набатно бьётся в нём
растерзанное сердце Украины.
Комментарии